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Rue Mouftard

                                       Elle pleure la siphonnée du huitième

Elle pleure son heure énième

Front collé à la vitre unique

Elle boit son Paname onirique

Et sa tête tourne comme un manège pure sang

Carrousel trouble aux reflets d’argent

                          Réfléchissant la rue marchande criarde

                           Aux passants débordés aux filles musardes

       Putain de vie chagrine mon heure

    Se dit-elle à toute heure

   Et les autos paniques glissent sur la chaussée

      Aux pavés anthracite tout mouillés

                       Et les chevaux galopent sur le toit aux chats

Miaulant griffant à tour de bras

Putain de vie chagrine mon heure

     Se dit-elle à toute heure

Et Paris se moque se mouche dans la vitre 

Dans la vitre unique

Laurette

01/06/04

Le fil

Il y avait des lettres. Non ! C’était d’abord des chiffres. Des chiffres et puis des lettres. Un tableau. Un tableau dans une télé posée sur une table à roulettes. Une table à roulettes plastique bordeaux, télé dessus, cactus dessous. Et puis un napperon de dentelle. Non ! pas un napperon de dentelle.  « Le » napperon de dentelle, celui qui pend encore dans le vide. Pend encore dans le gris. Le gris de la couleur du temps qui passe.  Qui passe dans l’horloge,  dans le crochet qui s’agite autour du fil. Qui fait des rosaces. Des rosaces. Des rosaces. Des doubles, des triples brides, des chaînettes. Ça s’affaire rudement. Y’a à faire dans les carrés, et puis ce souffle de la bouche. Ce souffle entre les dents serrées. Le thé brûle la tasse, la langue. Des mailles à l'envers. Envers. Maille à l’endroit. Endroit. Le jersey sur les genoux attend son tour. Un chat sous la chaise, pelote dansant sous la griffe. Soudain la buée sur les demi-lune appelle le mouchoir. Pincement de narines entre deux lettres. Les yeux dans la télé furètent l’horizon du plateau, le crochet s’évanouit un instant. Six lettres. Jingle.

Du râble

 

LPG

 Une dame dans sa peau d’gosse

Promène son lapin dans un carrosse

Pauvre gosse dans sa peau d’gosse

Le lapin dans le carrosse a les yeux rouges

Des yeux rouges dans un pelage blanc

Des yeux rouges qui regardent l’enfant

Tour de manège dans un carrosse beige

Pour le lapin russe blanc comme neige

Dans les bosses le carrosse bringuebale

Peau d’gosse trimballe sa marmaille

Dans les chaussures les pieds godaillent

Chope le pompon gamine

Avant que ça te mine

Encore un tour pour ton lapin

Un petit tour avant demain

                                                                    LPG

Le roi soleil

LPG

                                

 J’ai craché à la figure du soleil

Je le trouvais trop pâle

Je le trouvais trop blême

Alors vexé il s’est mi a briller

Et je me suis excusé

«  - Je suis un peu fatigué m’a t-il dit

Sans pleurer

L’exigence des hommes est sans fin

Alors je brille chaque lendemain

Car je suis leur divin

Plus de pluie

Point de vent

S’agit-il d’un mouvement ?

S’agit-il d’un changement ?

Ou encore d’un tourment ?

Mais je m’égare Madame

Mes rayons déclinent déjà

Me ressaisir encore une fois

Sans pâlir je n’ai le choix

C’est ça être le roi »

                                                                    17/02/03  LPG

Soldes

  

Je marche sur la ouate

Léchant la vitrine de la vie à l’avenir soldé

Derrière moi scandent les derniers cris

Avis à vie liberté chérie

Sauvons la boite

Sur des banderoles colorées

L’encre pisse l’écrit

Sur le va nu-pieds

A la gourde au ras

Devant moi l’alarme

Mais on passe son tour

Quant à la vue du prix

Alors on piétine

Alors on avance

Doucement dans la ouate

Le dos étiqueté

Le visage agrafé

Et dans le rang

On cherche

                                                                                   LPG

                                                                              03/07/04